ven / ven ya / vamos / a la luna
21:30: Los espíritus son un peregrinaje sonoro. Indescifrable. Furtivo. La trashumancia hecha rock. Un decidido caminar por un camino tan ilimitado como impreciso.
como mares que quiebran las rocas / o huracanes que llevan las olas / así de fuertes somos
21:50: Tocan desde su rancho lunar, ocupado lisérgicamente, para todas las galaxias marchantes. Con el eco de un riff son capaces de detonar cualquier consciencia. Sus voces hacen las veces de una pepa que sube en el bondi. En un ascensor. En la cena familiar. Cada tema es una pupila dilatada en medio del agreste océano. Una borrachera en la gélida cima de la montaña.
esa flor / el amor / esa luz / gratitud
22:08: En sus shows los ojos quedan exonerados de la responsabilidad de mirar. Todo cambia de sitio: ocurre el tránsito del lugar al no lugar. Los párpados se desploman para dar paso a la sumersión aletargante. El trance infinito. Sin tiempo. Sin espacio.
y llaman / llaman las voces a tu alma / te ofrecen a beber del jugo
22:26: La noche Espíritu es un éxodo psíquico. Los cuerpos se mueven, autónomos, poseídos por el gran misterio sonoro. Sus líricas son una humareda sensorial. Épica, muy cercana al delirio. Y a la sed.
reponiendo las góndolas / me vigila la mirada / el trabajo dignifica / eso dice mi patrón
22:41: Eso del misticismo, de lo mágico, es un lugar común que ellos nunca habitaron. Son concretos y descienden de los elementos. Si hay que quemar queman, si hay que mojar mojan, si hay que soplar soplan, si hay que poner los pies en la tierra, simplemente los ponen. Son nigromantes. Oscuros. Esplendentes. Mutantes por naturaleza. Espectros al fin y al cabo.
pudrimos los mares / pudrimos los ríos / pudrimos las aguas que beben los niños / los niños que quieren crecer / para comprar y vender
22:56: Sus camisas hawaianas provienen del surf, sus ojos rojos del blues y el irrefrenable arresto de sus gargantas de una psicodelia curada por ellos mismos. Hacen funk, si les canta, o un afro-beat si pinta. Es lo mismo. El virtuosismo, la maestría, es saber fundar la sensación y, a partir de sobresaltos, dirigirla hacia ese lugar en el que todos queremos estar: ninguna parte.
se traga el llanto Negro Chico / porque es de puto ponerse a llorar
23:09: Son duendes de la ciudad y están ungidos por entresijos de sarcasmo y volumen. No hablan, solo tocan. Esa es su manera de enunciar. Su forma de decirlo todo, incluso gracias.
hay olor a humo / hay olor a tren / hay olor a lluvia / y a pobre también
23:24: La droga está en la mente. Toda sustancia es psicológica. De las dos fechas en el teatro flores, el público nunca salió. Quedó adentro. En un coro. En un golpe de percusión. En un arpegio. La puerta de salida es la banda en sí misma. Nada que hacer. Volver a casa y escucharlos otra vez.
brandyconcaramelos.wordpress.com 
Dejá tu mensaje